Los problemas del Dr. Derqui

2009-04-23T17:30:00.000-07:00

Cuando el doctor entra a la carniceria escucha que el carnicero, hablando con un cliente, se pregunta – ¿cómo es que se llama ese? ¿Oscar Wilde? a no , se corrige inmediatamente –Julián Weich

I

2008-06-20T20:41:00.001-07:00

Derqui está comprando un vino en una coqueta vinería de palermo, a su lado un joven ejecutivo no logra ejecutar su compra, no se decide y pide perdón a la señora que lo asesora, que es la dueña, una distinguida dama, quien responde con aires de tolerante madama: “quédese tranquilo, elija con calma; si no hubiera gustos no habría sabores”. Una respuesta obviamente estudiada, una fórmula usada quizá hasta el hartazgo por la eficaz comerciante. Pero también una forma de ver las cosas, una teoría del conocimiento, cercana o deudora, digamos, se dice Derqui mientras simula estudiar la etiqueta de una botella, del subjetivismo cartesiano; toda una teoría política también, ¿porqué no? obviamente la del liberalismo al que la sugestiva señora adherirá sin lugar a dudas. Derqui, materialista ortodoxo, elige rápido la cosa en sí, paga y sale del negocio.

II

2008-06-20T20:40:00.000-07:00

De camino a su casa sobre la rutilante van azul, escucha un programa de folclore, el doctor es adepto al jazz y a la bosa, no tanto al tango y menos aun al folclore, pero esta voz aguda de mujer interpreta con gran gusto primero una zamba, luego un chamamé, después un estilo. El doctor dentro de su hermética van se emociona y estudia esa emoción ¿es la misma que la que podría haberle dado un tango? ¿la misma que un cuarteto de cuerdas de Schubert?, ¿Es igual la emoción del que escucha una cumbia que la del que escucha una área de Aida, un bolero de Manzanero cantado por Río Lobos que una pieza de Biork? "La emoción es única" se dice y ahí vuelve a su cabeza la dama distinguida, la aun bella somelier, la independiente, cartesiana y liberal dueña de la wineri, y piensa en el alma (o eso que tiene que ver con traspaso de fluidos de glándulas que termina siendo una turbación psiquica). Piensa en el alma como una especie de lengua milagrosa cuyas papilas gustativas (teclas del espíritu) tienen la capacidad de captar una a una la gama infinita de sabores.

III

2008-06-20T20:39:00.000-07:00

Derqui es atrapado por un embotellamiento. A un lado el ancho rio bajo el cielo encapotado, al otro la pista brillante del aeropuerto, delante un cíclope con forma de camión. El doctor se pregunta: "¿Un hombre abandonado en una tarde de lluvia caribeña manzanera es lo mismo que la encrucijada verdiana de Aida, o el tango “fuimos” mansinesco?. ¿Es la misma nota? ¿es otra ? Si es la misma (por ejemplo: el agrio se encuentra en tal lugar de la lengua) podrían conformarse áreas del alma a las que corresponderían cada uno de los que se llaman géneros : la melancolía, la euforia, la violencia, lo tierno, etc etc. Gustos simples y gustos complejos. Un músico como un somelier, un manipulador de sensaciones. Una simple cuestión de complementación y contraste. El transito por fin avanza y el doc se pone en movimiento.

IV

2008-06-20T20:37:00.000-07:00

A la altura de la cancaha de River el doctor sigue el hilo de sus divagaciones: “El japonés que escucha tango ve el arrabal amargo, la baguala trae la soledad mística del Altiplano, el spiritual negro el dolor del salvaje esclavizado en los campos de Estados Unidos. Géneros, vidas, gustos ¿o sencillamente algunos pocos, escasos, siempre los mismos sabores : lo agrio, lo dulce, lo ácido, etc, etc,?” ´sino como se entiende la identificación del nipón de ojos rasgados con cachafás criollo, o la del crudo alemán con el paciente coya o la de cualquiera con la epopeya negra en el sur del gran pais del norte.
Algún eclecticos bonachones desprejuiciados dirá que la música es solo una sola. Que nada más se divide en buena y mala. Hay, por lo tanto, que gustar de todo. ¿Pero acaso gustar de todo no es gustar de nada? Algo se pierde en el traspaso de uno a otro género. Uno, concluye al fin Derqui, uno debe ser un ingenuo, un fanático, de un género, un sabor, el tango por ejemplo, el vino con soda, o la comida mediterránea, o la milanesa con papas fritas, o la cumbia ciudadana. El gourmet, el exquisito somelier, el ecléctico músico sin preconceptos, se pierde en la nada, todos los gustos valen lo mismo. Al gusto, cuando pierde su valor ético (cerrado, errado, limitado) le da lo mismo los sesos de un cadáver humano que el pis de una cabra de altura, que el punk, que Bach o Alcides.

V

2008-06-20T20:32:00.000-07:00

El doctor ha llegado a su casa y una vez más, mientras espera que la puerta automática de su garaje se levante debe abrirse paso por la zona del miedo, la certidumbre del mal.

madurez

2008-06-06T20:43:00.000-07:00

El día en que me di cuenta de que envejecía fue cuando empecé a ver una manchita negra. Tenía diecisiete años y estaba en la cama boca arriba sin hacer nada. La manchita flotaba entre mi pupila y el cielo raso y seguía como retardada los movimientos de mi mirada. El medico dijo que eso iba a quedar así, que no había nada que hacer mas que resignarse. No era grave, solo debía ignorarla. Y lo hice, me acostumbré a vivir con ella porque en el fondo, me dije, al ser una cuestión mental, lo único que debía hacer era no pensar y listo. Pero con el tiempo la cosa fue poniendose complicada, aparecieron más manchitas, aumentaban y en los movimientos del globo ocular se juntaban formando hilitos o pelotitas, ya no era solo cosa de no pensar sino de pensar en otra cosa. Tenía siempre que tener la cabeza ocupada, no detenerme en la mirada de la cosa precisa porque allí donde me detenía en la obserrvación, zaz, las manchitas que no me dejaban ver la cosa. A eso también me acostumbré y a mucho más como por ejemplo a evitar los lugares claros, sin matices, nunca mirar al cielo, ni quedarme solo frente a una pared blanca. Hasta que llegué a la siguiente fase, ya no olvidar la mancha, ni tampoco fijar la mente más allá de ellas sinó que ahora debía mirar entre ellas cuando me lo permitían. Como dijo el medico, nada grave, solamente sin solución.

Extraido de la primera parte de la autobiografía del doctor.

las tres patas

2008-04-27T13:17:00.000-07:00

La mujer de Daniel manoseó a Aníbal, el novio de su hija, la hija de ella. Aníbal, el yerno, a su vez, provee de minas a Daniel, su compañero de trabajo. La hija dice que lo del manoseo de su madre al novio es mentira de su, digamos, dice, padrastro. Daniel dice que Aníbal lo traicionó. Y así.
-¿Sabés lo que pasa?- suena la voz de Daniel en el estudio de televisión– Lo que pasa es que nadie me quiere creer que con la cara que tengo, yo atiendo muchas mujeres por noche, y eso nadie se lo banca. Crea envidia y lleva a la traición.
Llos que hacen de público muestran como una especie de corriente eléctrica que les provocara cierta hilaridad, cierto estado de excitación nerviosa.
La mujer de Daniel y la hija ahora son presa de un ataque de risa. Anibal, un muchacho joven con físico de repartidor de gaseosa, no deja, no puede hacerlo, de usar el monitor como espejo.
-¿Quién te va a dar bola a vos? Gritan a coro las mujeres cuando toman respiro de las carcajadas.
–¿Sabés lo que sos vos? (dice la hija). -Un impotente, un impotente y un cornudo, pero no de Aníbal, no, sos un reverendo cornudo porque mamá te cagó con todo el barrio, pero no con Anibal, vos sacaste lo de Aníbal porque siempre me la quisiste dar a mí y yo, vieja, nunca te di cabida - La hija está parada en el centro de la escena, frente a Daniel, enfatizando cada palabra con un dedo apuntador, pero, pese a todo se la ve bastante tranquila; acaba de hacer detonar la bomba pero no con violencia, ni siquiera con odio, cansada, así parece, de mantener un secreto para no herir a quien la hiere. Le sale bien.
La madre pone cara de sorpresa; quiere levantarse de la silla pero la hija la ataja “-Degenerado, así que te querías voltear a la nena, te mato, sos un degenerado vos...
-¿Cómo es eso de que me engañaste con todo el barrio? Pregunta por su parte Daniel enfurecido con el mismo gesto de querer levantarse de la silla pero sin llegar a hacerlo.
El lanzamiento de la bomba de la chica ha sido perfecto y, como un avión bombardero que da en el blanco, se aleja de la escena para recluirse en su silla consciente de que su parte, al menos por ahora, ha terminado.
Uno y otro siguen por un rato gritándose pero todo termina cuando la mujer se para, se pasa las manos por las caderas y decide salir de ese embrollo aplicando un inteligente ataque al orgullo de Daniel que sigue preguntando por el engaño con todo el barrio.
-Y … no es para tanto … - dice la mamá mientras se hace la linda - No es para tanto ...pero si a una en su casa no le dan bola y una tiene sus atributos… Una ¿qué puede hacer?
Todos en la tribuna gritan y algunos hasta se animan a un chiflido que es de inmediato censurado por Moria, la animadora. .
. Daniel está acorralado, mira a una y a otra mujer con odio, parece que va a levantarse de la silla para ir a pegarles, no le salen las palabras, las busca pero no las encuentra.
-¡Qué guachita ¿eh?!-¡Qué guachita que sos ¿eh?!- Le dice por fin a la hija de su pareja. -Yo no sé porque la defendés tanto a ésta – le dice a su mujer, señalando a la hija – Yo no sé porque la defendés tanto a ésta que te caga todos los machos. Yo mismo no te di más bola a vos – le dice a la hija - porque entre ella y vos, vos ni figurás nena, ni figurás.
-Lo que pasa - explica Daniel - es que ésta (por la hija) me esperaba en bolas todas las noches después que la otra se dormía y como dejé de cruzarme ahora sale con eso de la impotencia. Y el coso este (refiriéndose a Anibal) sabía todo, que yo me sopleteaba a las dos, y cuando se abrió la vacante se anotó primero.
-¿o me lo vas a negar?. ¿Me vas a negar que vos no sabías lo de la mamá y la nena? e primerobacante se anot,piro de las carcajadas.

Aníbal está quieto aunque mueve insistentemente la pierna derecha. Se toma su tiempo para contestar algo, o no sabe qué decir o se ha olvidado lo que iba o debía decir.
- Contá mi amor. Dice la hija de la pareja de Daniel dándole el pie en un tono que suena impostado, fingido.
-Si contá traidor. Dice Daniel. Parece de veras caliente.
La madre, la suegra , la mujer de Daniel, la amante, ahora no dice nada, calla.
Todos esperan, pero Moria, la animadora, impone su generoso escote ante las cámaras y dice.
-Si; Aníbal va a contar pero no ahora. Lo que todos queremos saber lo va a decir después, ahora ... y se despacha con las recomendaciones publicitarias donde promueve unas cápsulas mágicas que lograrán una cita ineludible todas las mañanas con el inodoro, tras lo cual pide, para aquietar los ánimos una tanda.
Al volver de los avisos comerciales, como si los protagonistas de la historia hubieran sido congelados mientras tanto, todo sigue igual.
El bloque se abre con una voz de un locutor “ resumiendo el conflicto de los presentes a modo de telenovela, al terminar le toca a Moria, la conductora, enseñando la juntura de sus grandes senos, dar un consejo publicitario más sobre cómo cuidarse de la extrema exposición solar, después, solo después, le da el pase a Aníbal para que devele su verdad tanto tiempo aplazada por la venta. Es recién en ese momento que, como si hubiera dicho acción, los invitados parecen recobrar vida.
Aníbal primero se pasa la mano por la cara como si buscase las palabras hasta que por fin empieza por cualquier lado.
-La señora – le dice Aníbal a Daniel refiriéndose a su suegra – es una santa.
Ahora es el turno de la explosión de risa, de Daniel y de todos los presentes.
-Y Mariel - es decir la hija, su novia- también
Daniel, que estaba como tirado en la silla se incorpora y lo apunta con un dedo a los gritos - Te avivaste, gil. Traidor, ahora querés ocupar mi lugar. Yo vi como le metías mano a esta o me vas a decir que no… vamos querido.
Aníbal lo mira inexpresivo, como si supiera que con solo levantarse y tomarlo del cuello puede, si quiere, estrangularlo con una sola mano, pero también como si supiera al fin y al cabo que eso no puede, no debe hacerlo.
Ahora todos hablan a la vez, no se entiende nada, lo acusan a Daniel de pata sucia, de ladrón, de cornudo, de impotente..
Al final después de un rato se callan y se escucha la voz de Daniel
-Traidor, contá, traidor. Le está diciendo Daniel a Aníbal
Y Aníbal, a pedido de su compañero, para desmentir lo de la indignante posibilidad de la impotencia de su camarada, cuenta
-El trato era –dice con voz de letrado- que por diez pesos yo cada tanto le traía una amiguita.
-Si, así es - Porque como ya lo había dicho, con esa cara, así como lo veían, tenía la necesidad de atender a más de una mujer por noche y entonces, como la nena estaba ocupada con el nuevo novio, le pedía a “este” que le trajera una amiguita fácil, pero no va que el zorete, para escupirle el asado y levantarse también a la madre, no encuentra mejor idea que contárselo.

Aníbal es inmutable. Las dos mujeres lo defienden. Daniel sigue gritándole barbaridades hasta que de pronto parece que todos se han quedado sin letra y son las dos mujeres las que se levantan a cachetear a Daniel. Pero las detienen o se detienen solas. Al grito de “Basura, no valés la pena, basura”, lo escupen, tal vez, quien sabe, improvisando, y salen de escena.

Todos alrededor se quedan mirando, diríase, asombrados. La cámara se detiene en un primer plano de la cara de Daniel limpiándose con un pañuelo que muy piadosamente le ha alcanzado Moria, la animadora. La animadora, al parecer consternada por una situación que se le ha ido de las manos, ahora adueñándose de la pantalla, llama a la calma y para distender los ánimos caldeados, antes de presentar a los próximos invitados, la travesti Juan con su novio Elsa que intentan casarse pese a la negativa de las leyes y de sus padres allí presentes también ellos, se despacha con la promoción de un nuevo descubrimiento científico, una pomada antiemorroidal de uso externo y de confirmada respuesta inmediata.

FIN

Después de haber apagado la video en la que los sábados por la noche ve grabaciones que en otro tiempo hacía de la tele el doctor Derqui atraviesa la sala de grandes ventanales rumbo al oscuro jardín poblado de arboles seguro de que todas esas personas saben algo de la vida que él no entenderá jamás.

PALABRAS

2008-04-02T15:37:00.001-07:00

Derqui escribe en la computadora portátil mientras hace esperar a una mujer desnuda en la pieza contigua y a una larga fila de ansiosas clientas en los pasillos. Con el tiempo el doctor ha aprendido que, como las vacas en el corral, mientras mas de ellas se acumulen mejor le va. Como en la del animal en el brete, la mente de la paciente en la salita de espera, elabora un equivoco silogismo muy redituable para el bolsillo tanto del criador como del ginecólogo. (“criador” , “ginecólogo” ,se asombra el doctor de la cercanía semántica de dos palabras cuyos referentes son tan lejanos).
A las mujeres Derqui no las hace esperar en vano sino que está intentando pasar en blanco, es decir, dar forma gramatical a un pensamiento, una sensación que le ha dejado la paciente que se ha marchado acerca de las cavilaciones sobre el nombre de su bebé. Mientras lo hace el corrector ortográfico del Windows le va marcando errores. Pese a su formación académica Derqui es un hombre de colosales errores. En este caso en que el texto se ha vuelto un tanto escatológico el doctor ve sobreiluminadas palabras como sorete, chupada, mierda . ¿Como es? – piensa el doctor -¿Sorete o zorete?. Coloca el cursor y aparecen las opciones: “sortee”,” sorbete”, “somete”. Es decir, la palabra que vendría a referir a excremento, heces, unidad que ve la luz después de una deposición humana o animal, no existe. Lo mismo le pasa con chupada,(“chupad”, “chupado”, “chapada”) y con “mierda” que es “muerda” y “pierda”. Y con “joda” que es “boda”,” coda”, “jota” y con “puto”, y con “ boludo”, y con “culo” y con” pedo”
Es raro, piensa Derqui, la mala palabra conlleva no solo el sentido, sino que participa del destino del referente, es ocultada, obliterada,- ¿Es que no hay reglas?- se pregunta indignado -. Dárselas sería aceptarlas y, un imposible, someterlas. El diccionario del Windows, como el creyente ortodoxo que se niega a la medicina, pretende no abrir para mirar y curar, pretende ignorar, hacer que no exista y tal vez hace bien.

el artista del hambre

2008-02-01T03:25:00.000-08:00

En su consultorio Derqui charla con una mujer felizmente embarazada. El embarazo, producto de un nuevo, eficaz, y aun más remunerativo tratamiento le ha permitido al doctor hacerse una imagen del aportante de los espermatozoides de comportamiento aleatorio que han debido ser disciplinados, un joven escritor, esposo de la chica. La imagen : una especie de tenista de segunda que se anota en torneos menores. Es admirable lo suyo porque de eso vive. Un que otro premio cada tanto le dan para ganarse el pan mientras prepara una nueva acción, otra obra, para competir en el próximo torneo. De eso vive, de eso y de alguna beca menor, olvidada por todos, de eso y de publicar en medios especializados de cuando en cuando una notita para figurar (todo sirve) de eso y de negociar amarretes anticipos con minúsculas editoriales, de eso y de concretar viajes (de los que vuelve con grandes atracones estomacales) como participante de substanciales congresos ya sea en Cañada de Gómez o en Chascomús. Hoy la mujer le traslada una notable duda a Derqui: la del nombre de su hijo. Tiene un gran problema porque el que le gusta a la pareja es el mismo del renombrado escritor que la editorial del último trabajo de su marido está gestionando para que la prologue y él, el narrador de espermatozoides indisciplinados, no quiere que eso sea tomado por éste (el recontranombrado escritor) ni por el núcleo literario de influencia como una simple y llana chupada de medias. –“En su profesión eso sería mal visto” dice la mujer. El doctor entiende y antes de despedirla junto a la puerta se ve en la necesidad de precisar que la otra opción que han elegido es un buen nombre, un lindo nombre también. Mientras la próxima paciente se desviste en la salita aledaña, hamacándose en el cómodo sillón de su escritorio el doctor mira el cuadro de Miró en la pared y piensa que un escritor profesional sería una especie de contradicción semejante a la profesión de defecador, la del especialista en sacar los soretes mas grande, más oloroso, mientras los demás estreñidos, llenos de mierda pagan por mirar. Llegado a ese punto el doctor debe dejar sus especulaciones estéticas porque la nueva paciente ya lo reclama con las piernas abiertas

2008-01-01T17:14:00.000-08:00

inspiración

2007-12-01T12:47:00.000-08:00

Nada, nada, nada. El doctor sigue nadando.

2007-05-17T21:09:00.000-07:00

"No supe qué me decía -le decía el Dr. Hector Olaguer, amigo y socio del Dr Derqui, por la avenida Santa Fe, sobre un taxi, entre parto y parto- solo pude ver la boca con esos labios flameando; labios grandes, indominables, fláccidos. Miré el saco. Un saco de corderoi grueso y gastado que en la solapa llevaba prendido un distintivo, como esos con foto que se ponen los que participan de un congreso. Debajo de la foto una cruz roja junto a una frase que posiblemente diría Cruz Roja o algo parecido, no sé. Me seguía hablando pero no le entendía. los labios torpes se chocaban uno contra el otro y la lengua seca y dura casi no se movía. Sabía que no le entendía, pero era lo de menos, igual continuaba con el recitado. ¿Porqué lo dejé hablar ?. Me sorprendió, me agarró distraído, no se, porque ese tipo de gente no puede sorprender a nadie, uno lo ve y viene el mangazo. Ni siquiera sé para quien me mangueó. Habló de algunos a los que no se que les pasaba y a los que ellos (¿Quiénes?) ayudaban. Tal vez lo extraño fuera que me mangueara para alguien, no para él, y por eso lo dejé hablar. Porque la táctica en eso de rechazarlos es no enredarse, no dejar hablar, ganarles de mano y antes que le digan a uno nada decir no tengo o no quiero, y listo. Ahí se acaba todo. Pero si uno los deja hablar o acercarse lo enganchan y ya no sale, algo le tiene que dar. Suerte que metí la mano en el bolsillo en el que había puesto las monedas que me habían sobrado del parquímetro porque si no capaz que le daba todo lo que tenía. Veinte centavos. Me salió tan bien que hasta me hice el estrecho y cuando saqué las tres monedas, la de un peso y las dos de diez centavos, le dije que me quedaba con el peso para viajar y le di las moneditas.
Creo que lo dejé hablar por los dientes, esas dos únicas manchas casi blancas que flotaban en su boca. Como si supiera su secreto seductor se agachaba y me los mostraba enteritos, solitarios, incrustaditos en su maxilar superior. Allí estaban uno a cada lado de la boca, solos y separados. "Ellos tienen que comer, nosotros debemos ayudarlos". Me parecía que el recitado no iba a terminar nunca y que si lo dejaba seguir hablando podría continuar indefinidamente, sin, como se dice, solución de continuidad. Qué vivo, total yo no lo escuchaba. Tal vez repitiera la misma palabra. No; dijo “nosotros” y “ellos”, dijo “debemos”, dijo “comer” “¿o volver?”. Tal vez solo la misma palabra y para que lo escuche: “nosotros”, “ellos”, “debemos”, “comer” o “volver” y nada mas. Qué bárbaro, el verso que se fabrican; algo inverosímil, mirá que esa piltrafa iba a manguear para otro. Abajo del saco tenía un pulóver grueso, de esos de llama o vicuña, o qué se yo; quizá marrón, quizá sucio y un pantalón celeste bien claro con dos agujeritos detrás de las rodillas.
Eso que me tomé todo el tiempo del mundo. Agarré la Fanta, la serví en el vaso que se llenó de un color naranja que solo de verlo ya me refrescó y me sacó el calor que venía teniendo. Lo alcé hasta la boca y lo bebí lentamente, lo, como dicen, degusté. Le miré los cabellos negros desteñidos, apretados y endurecidos unos contra otros. Y otra vez los dientes, el saco y el escudo roto de ¿la Cruz Roja?. Y así y todo siguió a mi lado con sus ojitos claros, de un celeste casi blanco, registrando toda la maniobra y con esa boca, emancipada de su voluntad, moviéndosele irremediablemente. Quería más, el guacho quería más. No había duda. Entonces, ahí, en ese preciso momento, cuando puse el vaso sobre la mesa, supe que la situación era devuelta mía, había pagado por ello, y entonces dije, por decir algo, rajá de acá pibe, no me rompas más las bolas." Y, a qué no sabés, palábra mágica, desapareció.

2007-02-28T20:33:00.000-08:00

celulas

2007-02-28T20:31:00.000-08:00

Si uno vive lo que el cuerpo, la máquina, está preparado para resistir, su, digamos, vida útil, si no muere en un accidente, una catástrofe, o por una predeterminación congénita, una, digamos, falla de fábrica, o por una errada utilización, gestión, en la administración, lo que indefectiblemente llega es el punto justo en el que las células comienzan la curva descendente, el primer desprendimiento de la vida, el momento en el que logra, uno, ver con certeza, allá a lo lejos, la muerte, como un pez que sale y se hunde en el mar; un gran pez, que, todavía lejos, si uno olvida parece que se va. Pero solo parece porque desde ese momento se quedará para mostranos de a ratos su oscuro lomo.

De la libreta donde el doctor anota pensamientos

Lo que se oculta

2006-12-19T17:20:00.000-08:00

Derqui escucha a Sinatra: "Little Green Aplles". Lo ha hecho a lo largo de su vida y recuerda la primera vez, a los catorce años. Frank era alguien que empezaba a esclerosarse, una especie de piedra, una máscara de si mismo. Y aunque en esa época otros sonidos más acordes con su juventud se escuchaban , al futuro doctor , esas canciones lo llenaban de melancolía. Domingo Derqui, hay que reconocerlo, había sido un muchacho melancólico. La nostalgia anidaba en él, añoraba un pasado en el que no había vivido. Una nostalgia prestada. Tal era así que entonces, en esa época, se preguntaba qué le quedaría para los 40 años . A los 30 un tiro en las bolas, ¿Qué otra cosa? Pero no, no hubo ningún tiró. Derqui fuma su puro, escucha a Sinatra y ahora recuerda la nostalgia, la recuerda, no la siente más. Fuma su puro y piensa: "La nostalgia es cosa de jovenes, no de viejos".

sacrificio

2006-11-05T20:05:00.000-08:00

En el balneareo, regando el pastito, el Dr Derqui mira el desfile interminable de los agotados bañistas que retornan enrojecidos de la playa. La misma ola (que ahora vuelve o se retrae,) que ha visto por la mañana mientras ojeaba el diario sentado en su reposera favorita. “Como hormiguitas”, piensa, “siguiendo por instinto el caminito”. Los vio ir espectantes, ilusionados, apurados como quien va a ver las consecuencias de una tragedia recién ocurrida o como quien se encamina a presenciar un evento a punto de comenzar. Los ve volver con el rostro ardiente del guerrero derrotado. “.La playa argentina es un balcón”, se dice el doctor, “una tribuna dispuesta al escenario ”. Dia tras día ellos, los bañistas, aparecen por ahí, se acomodan, miran y esperan, parece que esperasen quien sabe qué cosa, esperan, todo el verano esperan, parece, que algo pase. Entretanto van hacia la orilla, conversan, caminan, duermen Y lo que pasa, una ola más, una ola menos, es nada. Derqui da vuelta el grifo y saluda amablemente a su eventual vecino que se moja bajo la ducha para sacarse la arena antes de entrar a la casa. Envidia, el doctor, su cansancio ritual, su sacrificio inútil.

2006-11-04T04:54:00.000-08:00

Playa Grande

2006-11-04T04:34:00.000-08:00

Caminando por el centro, después de un largo almuerzo con un colega radicado en Rio de Janeiro, con esa sabiduría que impone a las neuronas el tránsito lento de la comida por el tracto digestivo, entre edificios, rodeado de vidrio y cemento, al cruzar frente a una obra en construcción y verse en la nececidad de hacer un rodeo para evitar a un camión volcador levantando una especie de duna sobre la vereda, al Dr. Derqui lo asalta la siguiente reflexión : La ciudad está hecha de arena. ¡Eh muchachos! – Se dice, como gritandole a los demás desde el medio de la calle -¡En nuestras paredes hay encapsulada la tibia materia de orillas desconocidas! -Vivimos, ¡Eh muchachos! – concluye, poético, el doctor - vivimos atrapados entre playas lejanas.

Estafa Divina

2006-09-09T14:59:00.000-07:00

O porqué no pensar que ha ocurrido un milagro, se dice el doctor en la autopista atascada, ya cerca de su casa en el barrio coquetamente parquizado de la Villa de Devoto. El proceder de un Dios. Ese paralítico (al que el Dr Olaguer, su amigo y socio, todas las mañanas compadecía) repentinamente ha dejado de ser el niño desgraciado tirado en la vereda y se ha convertido en un pícaro estafador. Ha cambiado. Y todo ha cambiado con él, hasta los días de alguien tan lejano como el indignado Dr. Hector Olaguer, que ha debido sacar nuevas determinaciones morales acerca de la vida. -¿Quien sabe?- se pregunta Derqui que ha llegado sin darse cuenta frente a su casa y preciona el control remoto que levanta la puerta del garaje- tal vez, vivamos de milagro en milagro. se dice y espera que levante la puerta del garaje. En un rinconcito ínfimo del universo una puertita se levanta.

2006-09-02T14:38:00.000-07:00

La estafa

2006-09-02T14:34:00.000-07:00

Hector Olaguer, amigo y socio del Dr. Derqui, entra enfurecido al consultorio. Está indignado, se siente estafado porque ha descubierto, le dice, que el niño paralítico, al que a menudo da una moneda al salir de su casa, resulta que camina. Lo ha visto recién, con sus propios ojos, lo más impune bajando de un colectivo.
Lo que son las cosas, piensa el doctor, mientras estudia una extraña arañita en el Papa Nicolau de una nueva y joven paciente que no queda embarazada, lo que son las cosas, en vez de alegrarse porque el sufrimiento del pobre chico no es tal, su amigo y socio, se indigna por el simple e insignificante hecho personal de haber sido burlado.

La mala leche del doble

2006-05-21T07:10:00.000-07:00

Tras un largo debate conmigo mismo, dadas las circunstancias de un delirio que me angustia, decido, por fin, someterme a una terapia. Ya en la entrevista inicial, respondiendo a la pregunta del analista, digo que sospecho, que pienso, que siento, que alucino, que existe, que tengo, un doble. El analista calla, parece estudiar conciensudamente el asunto, y luego de un rato en el que aguardo una respuesta sobre métodos y frecuencias (cinco veces por semana, doble turno, internación, medicamentos), deja los lentes sobre el escritorio, hace como que me mira pero no me mira y me dice que por prurito profesional no puede, no debe, no le corresponde, tomar el caso pues, lamentablemente, ya analiza a una persona identica que sufre de mí.